MESA DE LA RIA

La ría es nuestra, la ría es de todos. Ojalá. En Huelva, la ría no es nuestra, no es de todos. Es de unos pocos. Nos la robaron (destruyeron, contaminaron...) las malditas fábricas, la potente y superpoderosa AIQB (Asociación de Industrias Químicas y Básicas), de la que la mayoría de onubenses estamos hartos, hastiados, cabreados, impotentes, machacados y asfixiados. Nos la robaron allá por los años sesenta, y ahí seguimos....

Pero como no tenemos una maquinaria gigante y milagrosa que la levante y se la lleve a otro lado (sueño esto a menudo, despierta, claro), pues no tenemos más remedio que aguantar, soportar, fastidiarnos, enfermar, y amargarnos, dar por perdida nuestra ciudad.... Pero no, eso no, por perdida no, luchando siempre, aunque seamos enanos luchando contra un gigante, aunque los avances sean lentos y muy muy costosos, siempre luchando....No podemos cansarnos. No sólo es nuestra ciudad, es nuestra salud y la de nuestros hijos.

Somos pocos los que luchamos, también es verdad(a Huelva, en general, le sobra apatía), pero yo siempre digo (no por falta de modestia, sino para animarnos) que somos pocos pero somos los mejores. Y los que de verdad son los mejores son los compañeros de la Asociación Mesa de la Ría, los que llevan esto para adelante (Jose Pablo, Aurelio, Juan Manuel, y más gente cuyo nombre no me sé), los que pusieron esta Asociación en marcha, los que siguen trabajando por Huelva.

Son los mejores, porque son los primeros que han trabajado en serio por la descontaminación de Huelva.

Son los mejores porque hacen un trabajo de hormiguitas, poquito a poco pero sin parar , de día a día.

Son los mejores porque con este trabajo constante e incansable, además de inteligente, han conseguido llevar el tema de Huelva (contaminación, fosfoyesos, etc.) a Europa, que es la única que nos puede salvar.

Son los mejores porque no se achican con las críticas constantes y descalificaciones de los que defienden los intereses de la AIQB, incluidos partidos políticos, y sindicatos (mención especial a UGT) .

En fin , son los mejores porque no se cansan, porque luchan contra corriente, porque están ahí continuamente como un Pepito Grillo, ganando pequeñas batallas, aun a sabiendas de que la "guerra" va a ser larga, de que los intereses económicos son los que mandan , y tienen (tenemos) en contra no sólo el poder económico sino el político (que siempre va con el primero), y tienen (tenemos) en contra la ignorancia, y la desidia ....

Ellos son los que han colgado en el Muelle del Tinto este cartel que se ve en la foto de arriba.

No os canséis nunca, compañeros. Estoy segura de que la historia os hará la justicia, que hoy por hoy no se os hace.

ADIÓS, CHIMBITO, ADIÓS....

Aunque no sé cuando nació El Chimbito, sí sé que llegó a Huelva a principios de los años sesenta.

Pese a que había otras canoas, como El Rápido, la Ángela Marisa, la Belleza de Alicante, etc., la que más ilusión nos hacía era El Chimbito, porque tenía dos plantas, y siempre corríamos a coger sitio en la de arriba.

¡Cuántos viajes en el Chimbito de Huelva a Punta y de Punta a Huelva....!

Pasaron los años y el Chimbito fue "jubilado" y reconvertido en bar, atracado en el paseo de Pascasio. Precisamente Pascasio fue el dueño de las canoas durante muchos años, de ahí que de nombre al paseo.

Uno de los hijos de Pascasio (Salvador) regentaba este bar.

Y digo regentaba (en pasado ) porque hace unos días colocaron unas redes alrededor del Chimbito, y empezaron a desmontarlo, como se puede ver en la foto.

Ahora se va del todo, pasará a ser un conjunto de maderas viejas...

Cuando me preguntan dónde vivo, siempre digo: "Enfrente del Chimbito". A partir de ahora no lo podré decir.

Todo pasa , y como dice Machado, todo queda, en cierto modo, y El Chimbito quedará, formando parte de la pequeña historia de este pueblo llamado Punta Umbría.

¡Adiós, Chimbito, adiós!

EL PRIMO

El verano había sido largo, como todos los veranos de los niños, y habían sucedido muchas cosas, todas buenas, y el primo había estado ahí día a día. Él era grandote, tenía unos dieciocho años, pero su mente era la de un niño pequeño, había nacido así, "mongólico", como se decía entonces. Era gracioso, simpático, alegre, cariñosísimo. Adoraba a la niña y siempre le hacía bromas. Ese amor era correspondido por la niña, que también quería muchísimo a su primo, cómo no quererle, si era lo más bueno que había encima de la tierra, lo más tierno, lo más entrañable. La verdad es que todos le querían, era la alegría de sus hermanas, mayores que él, y de su madre. La niña tenía poco tiempo para pensar en esas cosas, a sus doce años, entraba y salía mas que entraba, que si las amigas, que si el primer amor, que si las tonterías. Una tarde, cuando paseaba por la playa con sus amigas, cerca de la Canaleta vió un gran tumulto. La gente se arremolinaba alrededor de un ahogado. No era raro. Casi todos los veranos se ahogaba alguien en las malignas corrientes de aquella zona. La curiosidad pudo más que el miedo, y la niña se asomó a verlo. Era un muchacho y estaba como hinchado. No lo reconoció, o no quiso reconocerlo, y aunque aquello le produjo una intranquilidad y desasosiego un tanto exagerado, volvió poco a poco a su mundo de diversiones y risas. Por la noche, como todas las noches de aquel verano, la niña y sus amigas comían pipas en las barandillas del muelle. Vió acercarse a sus padres. Venían serios. La niña les miró asustada. ¿Por qué la venían a buscar? -Esta tarde, en la playa, ha sucedido algo terrible... -Sí, lo sé, lo he visto. -Bueno, hija, pues tenemos que darte una mala noticia.... -¿Quién, mamá? -El primo. Llorar ya no servía de nada, ni tampoco abrazar a mamá, ni la mano de papá sobre sus hombros, ni preguntar cómo fue, ni decir que eso no podía ser, que eso era imposible.... Sin embargo, sucedió todo eso, como a cámara lenta, como si todo fuera irreal, y una punzada de dolor, de impotencia, se le clavó a la niña muy dentro del alma. Era la primera visita que le hacía la muerte de cerca. A veces, las visitas, no son agradables. Y, por la noche, entre las sábanas mojadas por el llanto, con el sonido de los barcos que se iban a faenar y los gatos del tejado que lloraban como cachorros humanos, sin poder dormir, sólo tenía una idea en la cabeza: retener su cara, que no se le borrara de la mente.... Y, al amanecer se quedó dormida, un poco más tranquila, pensando que vengaría su memoria enseñando a otros niños como él, siendo maestra de los más débiles. Y fue así como nunca se le borró su cara, porque la vió en otras caras, y lo amó en otros niños. En los santos inocentes de esta tierra.

LA PEDRADA

Kike y Kiko eran mayores que ella, mucho mayores. Es decir, tenían dos o tres años más, pero en aquel momento eso era muchísimo. Además de mayores, eran antipáticos , sobre todo Kike, y malos, sobre todo Kiko. Kike y Kiko eran sus vecinos, y aunque pudieran parecerlo, no eran hermanos. Kike vivía en la casa de al lado y era hijo único, y Kiko en la siguiente y tenía todos los hermanos y primos que le faltaban a Kike, es decir, muchísimos. Las tres casas, la de la niña, la de Kike y la de Kiko compartían un espacio común, sin separación. Así eran entonces las cosas en Punta Umbría. Este espacio común , al que llamaban "el corral", era un mundo en sí mismo, poblado de adelfas, palmeras, jazmines, escondites, cuevas secretas, tesoros enterrados, gatitos abandonados, columpios de cuerdas.... Como todas las tardes, la niña jugaba en ese mundo mágico, sus cacharritos sobre la arena.,los dátiles haciendo de melones, las adelfas haciendo de verduras, el agua haciendo de leche....

Kike y Kiko, desde la maldad de sus corazones comenzaron a tirarle piedras. Una gracia de dos imbéciles sin piedad. Pero el destino, que a veces hace cosas raras, quiso que fuera la hora de la merienda , y que Ramona, una vez preparado el pan con nocilla, saliera a buscarla , y quiso el destino que la viera escondida y asustada , y que riñera a los niños, y que, fatídicamente se interpusiera entre la piedra y la niña. Ramona era su tata, su segunda madre, la persona más buena del mundo. La que con su santa paciencia le daba cada noche el jamón picadito en el platito verde de plástico, mientras le contaba historias; la que cuidaba de ellos cuando sus padres viajaban, la que la defendía cuando su madre le reñía, la que estaba ahí desde siempre, desde que ella nació. Cuando la niña vio a Ramona en el suelo, "muerta",sangrando por la cabeza, el mundo se hundió: mamá, mamá, Ramona se ha muerto, la han matado, corre, corre... Por mi culpa, por mi culpa, por mi grandísima culpa, la piedra iba para mí, por qué, por qué ,Ramona es tan buena, me ha salvado la vida, por mi culpa, por mi culpa.... Todo lo que pasó a continuación lo vio la niña como si no fuera real, como si estuviera soñando, el tiempo se paró, dejó de existir, no existía ya la tarde, ni existía el verano, sólo el miedo, el miedo....Está muerta, está muerta, ha dado su vida por mí.... Todo pasó como una película delante de sus ojos: el traslado a la cama, la llegada del médico, el silencio lleno de susurros ininteligibles, la casa como en penumbra.... Por mi culpa, por mi culpa, por mi grandísima culpa, la sangre, la muerte, los niños asesinos.... Cuando pasó el peligro, y Ramona recobró la conciencia, la niña comenzó a escuchar frases sueltas: qué sinvergüenzas los niños, la podía haber matado, qué mala suerte, la piedra le dio en el sentido.... Ya de noche, su padre reparó en ella: la niña está pálida, la voy a llevar a comer un helado. De camino a la plaza, la luna llena se reflejaba en el agua de la ría, la tarde que dejó de existir a las seis en punto, había dado paso a una noche misteriosa, sangre,muerte, culpa, luna..... -Papá, jamás perdonaré a esos dos... La dignidad no tiene edad, y la niña, que tenía seis años, cumplió su promesa, jamás volvió a jugar con ellos, ni a mirarlos, ni a pronunciar sus malditos nombres. Hay cosas que no se perdonan nunca. Ya de vuelta a casa, el helado , que era de fresa, su sabor preferido, se le había derretido en la mano, olvidado. Demasiado dulce para un día tan amargo.

VIVO EN UN LIBRO

Desde hace días vivo en un libro. Cierto es que salgo para atender los quehaceres domésticos, ir a la playa, dormir, comer,etc., pero siempre deseando volver a lo que , desde hace unos días es mi hábitat natural: un libro, El corazón helado, de Almudena Grandes, escritora a la que admiraba desde hace tiempo, sobre todo desde que leí Los aires difíciles, pero que ahora admiro aún más. Desde hace días, vivo más intensamente lo que acontece en esta novela -extensísima en páginas, intensísima en calidad- que en mi propia vida; siento más cerca a Raquel o Álvaro (protagonistas del libro, aunque hay muchos protagonistas, y todos muy conseguidos, me cuesta comprender que no son reales...) que a los seres de carne y hueso que me rodean. Ya hace tiempo que una novela no me atrapaba en sus garras de semejante manera; de hecho últimamente prefiero leer biografías, ensayo, cosas más conectadas a la realidad. Pero este es el milagro de los libros, de la creación, que a veces te hacen olvidar la propia realidad (¿son los libros las medicinas del alma?) Así, que ya sabéis, si me veis en la calle, o en la playa, o me escucháis por teléfono, o me encontráis aquí,en el blog, sabed que estoy de paso, que me voy enseguida a zambullirme en letras, que, como diría Silvio Rodríguez, en estos días todo el viento del mundo sopla en la dirección del libro, del libro en el que vivo, siento y habito , y que a partir de que cierre su última página (ay, que pena...), pasará a ser uno de mis preferidos. El corazón helado. Atrapa.

EL NOVIO

Cuando llegaba la canoa de las siete, la niña corría a recibirlo llena de ilusión, como si fuera su novio. En realidad no lo era, ella tenía unos ocho años y él cincuenta largos, y era el novio de su tía, un novio como de mentirijillas, como de jugar a los novios, porque su tía era soltera, soltera de verdad, de una soltería innata y que la definía, y sería soltera siempre. A la niña le gustaba que su tía soltera tuviera novio, un novio artista, que le hacía a ella y a sus primas figuritas de papel y les traía de Huelva chucherías todas las tardes, y les hablaba y les hacía reir. Era por eso que ella corría cuando lo veía venir desde el muelle -más que cuando llega tu padre, le reprendía Ramona- , mientras su tía no se movía de la butaca, impasible, sin sobresalto ni ilusión aparente. El novio de su tía Tichu era regordete, calvo, bueno, cariñoso y muy peculiar en sus gustos y en su forma de ser. La tía soltera era la mejor tía que un niño pudiera desear: tranquila, paciente, serena, buena jugadora de parchís, de la oca y de los nombres, y de todo lo que sus sobrinos quisieran. Era, una niña grande. Por eso, a ella y a sus primas les encantaba salir con ellos a excursiones un poco extravagantes, a los pinares, a la playa del Calé -que entonces estaba muy lejos-, de las cuales volvían divertidas y contentas, con el sol pegado en las mejillas, contando anécdotas, muertas de risa. Felices. Una tarde, acabando el verano, ya entrado Septiembre, cuando Punta se quedaba vacía y anochecía temprano, y había que sacar las rebecas, y la ría se tornaba de ese color y esa luz tenue del otoño, la tía soltera volvió del paseo más temprano de lo habitual, y un poco seria. La abuela, que siempre se mecía en la butaca blanca de la marquesina como si el tiempo no existiese, preguntó a su hija qué le pasaba. La tía soltera contestó dos palabras. Dos palabras extrañas, dos palabras rotundasque en los oídos de la niña sonaron como un cerrojo, como una tachaura, como el final inesperado de una película, y , sin comprender qué significaba una de las palabras , comprendió irremediablemnte lo que querían decir. No congeniamos. Y, desde ese día , el novio de la tía soltera ya no volvió más, y no hubo más chucherías, ni más excursiones, ni más figuritas de papel; ni la canoa de las siete volvió a tener sentido. Y la tía soltera siguió soltera, porque era su estigma, su destino, su propia condición. Había sido un juego, un novio de mentirijillas.... Pero sin embargo, la niña intuyó que la tía soltera se lo había creído de verdad, porque esa noche, mientras la tía rezaba el rosario en latín con la abuela, mecedora va y viene, mientras ahuyentaban la nube de mosquitos que les rodeaba, la niña vio caer una lágrima por su mejilla izquierda, una sola lágrima, que nadie más vio, y que nunca más volvió a salir, pero que hizo pensar a la niña que tal vez su tía no se había dado cuenta de que era un juego y lo había confundido con la realidad, tocándole de algún modo el corazón, el enorme y tranquilo corazón de su adorada tía.

FLUIR

Fluir. Dejarme llevar por las horas,comprender que no es el reloj quien manda, apaciguar la prisa interna, reconciliarme con el paso del tiempo, respirar. Fluir. Abandonarme a las letras de los libros,descansar en ellos de mi pensamiento, vivir otras vidas y otras historias, sentir el placer de leer. Fluir. Dejar que el sol me acaricie libremente, que las olas me lleven y me traigan , que el viento me de en la cara mientras pedaleo, que la arena caliente me reboce ,que el fresquito de la noche se cuele en mi cama. Fluir. Dejar a mis piernas que caminen y se estiren, que se metan por caminos y orillas, caminar ligera de equipaje, leve, un poco volátil. Fluir. Estar, oir, tocar a las personas que quiero, tener tiempo para ellos, no meterles prisas, respetar sus ritmos, conversar. Fluir.

Dejar que mis pituitarias se recreen con el olor de los jazmines, de las damas de noche, viajar con el olor a bajamar de la ría a lo más profundo y remoto de mis recuerdos. Fluir. Dejar que mi mano coja el boli y escriba lo que quiera, hacer de las letras una extensión de mi cuerpo y de mi mente, como el agua cuando se abre un grifo, libre. Fluir, fluir, fluir con la vida....

PREGUNTA XII

¿Por qué cuando al verano

le sube la fiebre

nadie le da una aspirina?

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JUGAR, CONJUGAR

Jugar, conjugar,
ceder, conceder,
mirar, admirar,
vencer, convencer...

Partir, compartir,
versar, conversar,
sentir, presentir,
clamar, proclamar...

Volver, revolver,
juzgar, prejuzgar,
tener, retener,
templar, contemplar....

Jugar, conectar,
conectar, sentir,
sentir, encontrar,
encontar, vivir....

Vivir, ser, mirar,
mirar, ser, sonreir,
sonreir, ser, amar....

UNA CHICA LLAMADA BLANCANIEVES

Érase una vez en un país muy lejano, - a diez horas de avión, más o menos-, que vivía una niña, o más bien adolescente, cuya madre había fallecido, y cuyo padre había vuelto a casarse (bueno, en realidad eran pareja de hecho), con una mujer que no era buena con ella, ya que sufría trastornos graves de personalidad, rayando en la esquizofrenia, como luego veremos. La niña en cuestión se llamaba Blancanieves, porque, aunque en el registro civil aparecía como Yenifer Melodie, le llamaban así por ser blanca como la nieve, y de una belleza y elegancia tal, que ya había quien había sugerido que sería top-model, o, cuanto menos , miss de su localidad. Blancanieves, al ser tan hermosa, despertaba celos en la nueva pareja de su padre, quien tenía la costumbre de hablar con un espejo, el cual, sorprendentemente le respondía, no sabemos muy bien, si por poseer dotes paranormales, o por sufrir alucinaciones auditivas debido a su trastorno. Fuera como fuera, ella le preguntaba al espejo quien era la más guapa de dicho reino -perdón, comunidad autónoma- a lo que el espejo respondía, en un exceso de sinceridad ilusoria: Blancanieves es la más bella. No pudiendo resistir la envidia, pensó en acabar con la vida de la chica, para lo cual contrató a un asesino a sueldo, que en realidad era un portero de discoteca con unos bíceps superlativos, que necesitaba hacer trabajos extras porque ganaba poco y gastaba mucho, y planificó el secuestro y posterior asesinato, ordenándole que le llevara a un bosque alejado de todos los adosados, parcelitas y urbanizaciones de los alrededores, y allí acabara con ella despiadadamente. Sin embargo no todo sucedió según lo previsto, puesto que el macarra en cuestión resultó ser un sentimental, para según qué cosas, y al comentar con la chica algo de sus respectivas infancias, comprobaron que habían nacido en pueblos vecinos, y eran , incluso, primos lejanos, por parte de padre, teniendo en común el apellido Cantalapiedra, por lo que no fue capaz de matarla, y la dejó en el bosque, no sin antes alertarla de los planes de la madrastrona, para que no volviera a su casa.

Por otra parte, el padre de la niña, de cuya personalidad no sabemos mucho, estando eclipsado en el cuento por estas dos mujeres (cónyuge e hija, mala y buena, entiéndase...), denunció a los medios de comunicación la desaparición de la chica, y su foto apareció en todas partes, tele, radio periódicos e Internet, así como en todas las paredes de todos los institutos de la comarca. Ay, perdón otra vez, comunidad autónoma.Pero ni rastro.

Blancanieves vagaba por ese bosque tan aislado en estado de shock, y cuando ya pensó que le iba a dar una bajada de azúcar de no comer, divisó a lo lejos una casita preciosa, que no era ni parecida a las que ella estaba acostumbrada a ver, por lo que llegó a preguntarse si estaría metida dentro de un cuento.Con cautela y curiosidad (y mucha hambre), se fue acercando Blancanieves a la casa. Al llegar comprobó que la puerta estaba abierta, y aunque sabía que estaba cometiendo un allanamiento de morada, entró.No se oía nada. Todo estaba en orden y muy limpio. En la habitación siete camitas. En la mesa, siete platos. En la percha, siete chaquetones. Pero todo pequeñito, pequeñito.Blancanieves, cuyo número de la suerte era el ziete, perdón, el siete, porque había nacido un siete del siete, San Fermín, por cierto, pensó que había tenido mucha suerte, y ciertamente la había tenido, porque aquello se trataba de una pequeña comuna de siete miembros masculinos de la APPCEC (Asociación de Personas con Problemas de Crecimiento Ecologistas y Campestres), que, como se dedicaban casi todo el tiempo a hacer terapia de mini-grupo, eran súper equilibrados y súper buena gente, y, como además estaban súper aburridos de vivir apartados del mundanal ruido, les hizo mucha ilusión la llegada de Blancanieves, a la cual mimaron y cuidaron desmesuradamente.Así fue como Blancanieves y los siete enanitos quedaron para siempre unidos en la memoria universal.

Pero toda felicidad es pasajera, y después de siete meses de absoluta tranquilidad, y vida sana, y amistad, y buen rollo, y té verde, un día llegó una anciana con una manzana roja (roja de vergüenza, de lo mal que iba a quedar ante todos los niños que leen cuentos...). La anciana, no era una anciana, como ya sabemos todos desde pequeñitos, era la segunda mujer de su padre, que, extrañada de que ni bomberos, ni policía, ni siquiera los cuerpos especiales con perros especializados, hubieran encontrado el cadáver de la niña, después de rastrear toda la zona, sospechó que estaba viva. Y así se lo confirmó el espejo, y las cartas del tarot del imitador de Rapel de dicho reino. Ay, perdón,reino no...

Y, ni corta ni perezosa se disfrazó de vieja, y le inyectó a la manzana una dosis de Orfidal como para matar a una ballena.

Blancanieves estaba sola cuando llegó la vieja, porque los enanitos habían ido a buscar matojos (ya que la mina había cerrado por la desaceleración económica reinante...) y ella, que con esos siete meses de relax y armonía se había vuelto muy inocente y confiada, y pensaba que "to er mundo e bueno", se comió la manzana, y se quedó profundamente dormida.Pero un golpe de buena suerte hizo que el Orfidal estuviera caducado y no se murió.Eso sí, durmió y durmió. Y los siete enanitos, que como ya dijimos, no eran más que personas que por problemas metabólicos no habían crecido suficientemente, la cuidaron durante el sueño, y le pusieron (uno de los enanitos era médico: Sabio, claro) un suero para que no muriera por inanición.Y, de pronto sucedió algo extraordinario. Se acercó hasta aquellos lares un muchacho súper súper, mezcla de Richard Gere y George Cloony montado, no en un caballo, sino en un cien caballos, último modelo, elevalunas eléctricas, cierre centralizado, etc. Y paró delante de la casa, ya que era fotógrafo y venía buscando imágenes curiosas.

-Oh, qué casa más bucólica pastoril, me recuerda a los cuentos de mi infancia, dijo.

Y entró. Sin saber, como siempre sucede, que allí estaba el amor de su vida. Y así fue: verla y enamorarse fue una misma cosa, aunque en esta ocasión no se pudo producir el cruce de miradas, ya que ella estaba dormida. Bueno, fue un enamoramiento no sincronizado y unidireccional, pero se enamoró, y la besó, y los enanos le acusaron de acoso sexual hacia una chica en coma, pero con tanto jaleo, ella se despertó, y al ver a ese muchacho, después de tanto tiempo de aislamiento y abstinencia, también se enamoró, y apaciguó a los enanos.

Blancanieves se despidió de los enanitos de forma efusiva, les dio mil veces las gracias, gruñó Gruñón, Sabio le dio consejos (médicos), Mudito le dijo que no la olvidaría con el lenguaje de signos, etc., etc. Se intercambiaron los Messenger para no perder el contacto, y luego ella se largó con el fotógrafo, que, como hemos dicho estaba de miedo, y fueron felices, y comieron perdices. Bueno, perdices no, porque se hicieron vegetarianos, pero comieron mucha lechuga y muchos tomates, y fueron felices durante un tiempo, porque como ya todos sabemos a estas alturas, ni el amor, ni la felicidad, son para siempre.

Y, colorín, colorado, este cuento se ha acabado.....

UN DIA MUY ESPECIAL

Bueno, pues tal como os dije, el jueves fue la presentación del libro.
¿Qué decir? Fue para mí tan tan emocionante, tan tan especial, que puedo decir que ha sido uno de los días más felices de mi vida.
Por una parte, he satisfecho una deuda interna que tenía conmigo misma , pues siempre he dicho y pensado que no me quería morir sin ver un libro mío en el escaparte de una librería. Lo he visto.
Por otra parte, y no menos importante, el recibir tanto cariño por parte de tanta gente(asistió mucha gente al acto, alrededor de cien personas) ha sido algo que no puedo expresar con palabras. Estuve muy bien acompañada, estuvo conmigo, como diría Serrat lo mejor de cada casa: toda mi familia (gracias, mamá, sabes que era para mí importante que tú estuvieras), mis amigos y amigas, y los amigos de mis amigos (gracias a Isa y Juan por venir desde Puente Genil) , mis compis del insti IES La Orden, que tanto me apoyan (os quiero un montón), mis antiguos compañeras de la ONCE, mis amigos del colegio de Prácticas, los compañeros de Juanmi, gente que hacía mucho que no veía, otros no tan conocidos que se enteraron por los medios y un largo etc. A todos les debo la emoción y felicidad que sentí esa tarde.

Os cuento.

Comenzó el acto con la presentación de mi libro de manos de mi compañero y amigo Paco García, que lo hizo maravillosamente bien, lo que dijo y cómo lo dijo , todo fue realmente bonito. De profesional, vamos, que he tenido el mejor de los presentadores y no lo olvidaré nunca.
Paco, te quiero.
Luego yo leí un pequeño discursito que había preparado. No sé si estuvo bien o mal, pero lo que sí puedo asegurar es que fluyó directamente de lo más hondo de mí.
Por último, la proyección del audiovisual de Cristi, que es una artistaza no dejó a nadie indiferente. A la gente le encantó, vi a algunas personas emocionarse.
Después firmé muchos libros, y, milagrosamente, me pude concentrar en ello, aunque estaba un poco "conmocionada".
Y al final, muchos amigos y amigas se quedaron a tomar una cervecita, y disfruté muchísimo de su compañía.

Luego, al día siguiente salió el acto en los periódicos Odiel y Huelva Información, y también me llamaron de la televisión local CNH para hacerme una entrevista, que ya hice, y ya salió en la tele, y algunos habéis visto. Gracias tambien a dichos medios.

En fin que aún estoy resacosa de alegría.

¿Son los libros

las medicinas del alma?

En este caso, este libro, para mi alma sí lo ha sido. Sin duda.

Nunca, jamás, olvidaré el cinco de junio de este año.

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*Si quereis comprar el libro, está a la venta en la librería Beta de Huelva, calle Vázquez López (calle del Gran Teatro).

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PRESENTACIÓN

Jueves 5 de junio a las 19:00h presentación de:

Algarabía de preguntas de Dolo Vidosa


Intervienen:
Paco García (Profesor de Lengua y Literatura)
Dolo Vidosa (Autora)
EN LA LIBRERÍA BETA CALLE VÁZQUEZ LÓPEZ, 44-46 21001 HUELVA

Como os prometí que os avisaría cuando fuese la presentación de mi libro, lo cumplo. Arriba está la fecha, hora y día. Es esta semana. Por si no sabéis dónde está esta calle, es la calle del Gran Teatro. Por cierto, es la calle donde yo nací...¿casualidad?

Me va a presentar mi compañero y amigo Paco García, profesor de Lengua y Literatura, y gran conocedor de libros, y al cual desde aquí, quiero agradecer que haya aceptado a acompañarme en esta pequeña aventura, tan importante para mí.

También, si logro solucionar los problemas técnicos, proyectaremos un montaje audivisual con las preguntas de mi libro, acompañadas de música e imágenes, montaje que me ha hecho y regalado mi amiga Cristina Ruiz Joya, que es una artista, y, como su nombre indica, una joya, y a la que se lo agradezco de todo corazón.

Y como "quien no es agradecido no es bien nacido", quiero agradecer desde aquí todo el apoyo y el cariño que me estáis mostrando todos, amigos, familia, compañeros, en especial:

A mi familia, a Juanmi, Miguel, Luis y mi madre, que han vivido junto a mí el nacimiento de mi libro.

A Juan, que creyó en esta idea desde el principio, y me hizo creer a mí, y sin cuyo empujoncito diario y amistad, jamás hubiera existido este blog....ni este libro.

A todos mis amigos y amigas que tanto me animan a escribir, y que tienen la santa paciencia de leer todo lo que escribo, no quiero nombrar a nadie para no saltarme a nadie, pero me teneis que permitir una excepción: especialmente a Maite, a Isa, a Noli y a Choni, por estar ahí siempre y desde siempre, por sostenerme, porque sin ellas estaría perdida.

A Ana, Paloma, Esther y Minerva, de la editorial Slovento, que tan fácil me han hecho hacer realidad este sueño.

A mis compañeros y compañeras del Instituto La Orden, que han recibido el libro con muchísimo entusiasmo, y me han hecho sentirme feliz.

A vosotros, los que leeis esta página, en especial a Meli y Carlos, que están ahí desde el principio,y son un referente, es un honor que Carlos haya escrito sobre mi libro en su estupendo blog. También a qts, al que conozco a través de este medio, y que tiene un interesante blog sobre Huelva. A mi prima Dolo, y a todos los demás que sé que me leeis, y a los que me leeis sin yo saberlo.

Y sobre todo a mi padre, que, desde el otro lado de la frontera, es un apoyo y un guía para mi. Siento su amor, y su alegría por ver mi sueño hecho realidad.

A todos, sin vosotros, esto no tendría sentido.

Besos, besos, y abrazos.

EL PADRE DE MI AMIGA

Cuando hablaba lo hacía con el corazón.
El padre de mi amiga era un hombre estupendo.

En los veranos de mi adolescencia siempre me iba a pasar unos días a Mazagón con mi amiga, que era y es para mí como una hermana. Sus padres se convertían por unos días en mis padres. Era fácil quererlos. Lo difícil hubiera sido no hacerlo.

El padre y la madre de mi amiga eran generosos, acogedores, buenos.

A él le gustaba la buena mesa, y compartirla con todos los que pasábamos por su casa. Disfrutaba con ello, nos incitaba a probar de todo, a comer más y más, y era un placer hacerlo en su compañia, su conversación era amena, contaba las cosas de una forma muy especial. Sabía mucho y tenía mucha chispa. Nos enriquecía con sus pensamientos, sus anécdotas...

Pasaron los años, pero siguió el cariño. Yo les quería. Sé que también ellos a mí.

Nos llamábamos por teléfono cuando él o yo publicábamos algo en el periódico. Nos felicitábamos. Él siempre me animó muchísimo respecto a esta vocación mía que es escribir. Le agradezco enormemente su entusiasmo.

Ayer se fue un hombre trabajador, íntegro, cálido, curtido, luchador, tierno.

Ayer se fue dando y recibiendo amor.

Hoy lo hemos despedido,y estoy segura de que dondequiera que esté estará recogiendo los frutos de lo que sembró aquí abajo, los hombres buenos tienen que ir al cielo de cabeza.

Y desde allí dará fuerzas a Eloisa para continuar, para apaciguar su dolor.

Ha sido un honor y un placer conocerte, Paco. Hasta siempre!!!

RIA DE HUELVA S.O.S.

MI Huelva tuvo una ría,

una ría de limpias aguas,

tenía veleritos blancos,

sobre una arena muy clara.

Toldos de muchos colores

se asomaban a sus aguas,

y los chiquillos choqueros

se tostaban las espaldas.

¡Ay, ría, ría de Huelva,

con sombras frescas y largas,

de árboles verdes verdes

que sacudían sus ramas...!

¿De dónde salió la mano

que destruyó tanta calma?

Desde el norte al sur vinieron

para violar sus entrañas.

Quiso pedirle socorro

a la canoa que pasaba

cuando el terrible veneno

corrió por sus limpias aguas.

Los colores se apagaron,

las sombras fueron cortadas,

y de la arenilla blanca

se borraron las pisadas.

Los niños ya no venían,

los peces se marchitaban,

los veleros se marcharon

en busca de nuevas playas.

Y luego sólo silencio:

ni cucu cantó la rana.

Crearon rápidamente monumentos

que marchaban, tic-tac, con ritmo exacto:

exactamente al compás del veneno,

exactamente al rimo del infarto.

No tenían nombres, ni rostro, ni palabras....

Eran humos grises que nunca cesaban:

ni siquiera las noches de luna,

ni siquiera las tardes soleadas....


Pun,pun, seguían, chaca-chaca.

En este paisaje de luz negra

el lucero del sur nunca se para,

a esta ría , que ya no es ría,

ni la luna se atreve a mirarla.

De donde los hombres vinieron...?

De norte a sur, dicen que llegaban...

Aquí la ría sin nombre

que muerte a muerte

se queda sin nada.

Aquí la ría que no es ría.

Aquí la ría envenenada.

¿Quién dice que huele a pan

lo que hace vomitar sus aguas...?

Mi Huelva tiene una ría,

una ría envenenada:

¿Se hará alguna vez justicia

volverá a reinar la calma....?

Y lo peor, al fin y al cabo, no es la contaminación de la ría, sino de las personas que aquí vivimos, y llevamos 40 años padeciendo contaminación, humillación, impotencia. Nadie hace nada. Me refiero a políticos y autoridades en la materia. Grupos ecologistas y algunas asociaciones, sí, por supuesto. Sobre todo la Asociación Mesa de la Ría, a la cual pertenezco. Pero es como luchar contra un gigante.

De todos modos no perdemos la esperanza. Poquito a poco. Yo siempre digo que no somos muchos, pero somos los mejores.

Más información sobre este tema en los blog de algunos amigo. Se pueden leer las siguientes entradas en Otro punto de vista: Concentración contra el vertido de fosfoyesos/ La Universidad y el polo / Los sindicatos y el polo/ Sentencia contra los fosfoyesos (http://www.otropuntodevista.es/otro/)

Y en El Hormiguero: Contra los fosfoyesos/ El síndrome de Huelva (http://www.lalunarosa.com/hormiguero/)

También se pueden visitar las siguientes páginas web

Huelva denuncia: http://www.huelvadenuncia.org/

Asociación Mesa de la Ria:http://www.mesadelaria.es//

Otras entradas en este blog: Mi Huelva tiene un problema/ Resignación (Mayo 2007)

Caso Endesa: el poder apoya al poder (Septiembre 2007)

PREGUNTA X

¿Qué delito han cometido

las rectas paralelas

para esa condena

de no cruzarse nunca?

ALGARABÍA DE PREGUNTAS

Estoy feliz.

Tengo un libro. Quiero decir, que tengo mi propio libro publicado. Me llegaron los primeros ejemplares el miércoles, y la verdad, desde entonces, estoy en un estado de alteración continuo, dado que publicar un libro era la ilusión de mi vida, desde que empecé a escribir, allá por los once años. Sólo quien sienta como yo, en la creación, su verdadera vocación, podrá comprender la emoción que siento.

Estaba deseando compartir con vosotros, amigos blogeros, esta noticia que para mí significa tanto. Cuando lo tuve en mis manos tuve la sensación, aunque parezca un tópico, de haber parido. Era como sentir, bueno, ya he cumplido, ahí estan mis letras impresas, que se quedarán por aquí cuando yo me vaya (que espero sea dentro de mucho, dicho sea de paso...).

Ahora que ya está parido, hay que criarlo, que vaya creciendo. Poco a poco.

Mis amigos y amigas me han apoyado muchísimo, se han lanzado a comprarlo inmediatamente, con entusiasmo. Se lo agradezco inmensamente.

Mi compañero y amigo Paco, profesor de literatura, ha escrito un artículo sobre mi libro, si quereis podeis verlo aquí. Muchísimas gracias, Paco, no lo olvidaré nunca.

Mi libro se titula "Algarabía de preguntas", me lo ha publicado la editorial Slovento, y he quedado muy contenta con el trabajo que han hecho.

¿Qué de qué es el libro? Bueno, pertenece a la categoría de poesía, pero no es poesía al uso. Como su título indica, son preguntas, digamos que aforismos, pensamientos, ocurrencias en forma de preguntas....Preguntas sin respuestas. Algunas de estas preguntas están ya publicadas en este blog, igual las recordais.

Pronto el libro estará en las librerías. Ya os avisaré, me haría muy feliz que lo leyerais. También os avisaré cuando sea la presentación.

Me despido con una de mis preguntitas:

¿Cuantos sueños hacen falta para formar una utopía...?

Y esta vez, sí la voy a responder: muchos, pero a veces se cumplen....

Besos a todos.

LA MONJA

La niña salía cada mañana de su casa atemorizada. Temblaba por dentro. Era desgraciada y no lo sabía. La niña tenía cuatro años, y acababa de comenzar a ir al colegio. A un colegio de monjas exigentes, que se reían de ella cuando lloraba. Que no la acogían, que no la protegían. Todo lo contrario. Ella era una niña insegura, miedosa, sensible.Además,llegó al colegio por primera vez después de Navidades, cuando ya las niñas estaban adaptadas y tenían su grupito de amigas. Y ella era tímida. Uno no elige como es. A ella le hubiera gustado ser como esas otras niñas desenvueltas y alegres, seguras de sí mismas, hijas de familias numerosas bien relacionadas con las monjas,que descaradamente eran las preferidas de éstas , a las que reían las gracias. Las triunfadoras. Pero ella no era así. Ella cometía cada día un acto humillante, una vergüenza, una cosa que jamás hubiera querido cometer: lloraba. Tenía cuatro años, una falda tableada, y una cartera marrón. Y miedo. Una mañana, una de esas largas, interminables mañanas, rodeada de hábitos rígidos y negros, y uniformes azules con el cuello duro, de zapatos abrillantados, de hostilidad, de incomprensión, de dureza,.....una de esas mañanas,en ese colegio que para ella era como una cárcel porque le hacía sentirse fatal, la monja, la encargada de las niñas pequeñas, de las parvulitas, tuvo la brillante idea de ponerle un mote: la llorona. A partir de aquel día cada vez que la niña rompía a llorar, no por mimos, ni por caprichos (¡qué más hubiera querido ella que no llorar!), sino por pura angustia, la monja formaba un coro con las demás niñas y le coreaban: ¡la llorona, la llorona, la llorona....! Qué humanidad, qué exquisitez, qué sensibilidad, qué caridad.Qué espíritu más crisiano el de una monja. Una monja de sotana, que introducía a las niñas en un mundo de capilla semioscura, de rezos, de pecado, de confesor......De miedo a no saber hacer bien las cosas, de miedo a hacer el ridículo, de miedo a no saber dar la vuelta de campana, de miedo a los pecados y al infierno.... Hay delitos que no se pagan nunca. Maltratos sutiles que quedan ocultos. Abusos de poder en desigualdad de condiciones. No todas las niñas son iguales. La niña lo supo muy pronto. A algunas ese ambiente asfixiante, clasista, traumatizante, les traía al fresco. A otras,como a ella, les hacía polvo, les martirizaba. Los palotes, las cartillas, la tarima, los cuartitos, la colchoneta, todo, todo estaba contaminado de esa angustia que le hacía sentirse insegura y amedrantada. La niña , cada mañana, cuando iba al colegio, repetía una y otra vez a su madre: "Mamá, ¿y si lloro?". Su madre no se daba cuenta de cuanto de desesperación había en esa pregunta, en esa pregunta, cuyo espíritu se clavaría ya por siempre en ella, para toda la vida. PD: ¿Donde está ahora esa monja? ¿Donde se esconde? ¿Por qué la niña, que ya no es una niña no puede echársela a la cara y decirle cuanto daño le hizo? ¿Por qué no puede defenderse, ahora que ya están en igualdad de condiciones ?La vida es injusta. Este relato es mi particular y modesta venganza.

INTRUSISMO

Entra en mi sueño como a hurtadillas,
como un visitante al que no se invitó,
me visita cada noche, juega al corre que te pilla,
no lo puedo atrapar, conoce cada rincón.

Habita en mis sueños robándome la energía,
me roba lo poco que atesoré,
no lo captura la policía
de mi super-yo ni de mi sentatez.

Intrusamente vive en mis sueños,
lleva dos pilas de hacer soñar,
ya no me acuerdo cuando llegó,
ni sé si al fin un día se irá....